Junto à porta parada

à espreita eu fico

entre a partida e a chegada:

entre uma e outra,

pouco ou quase nada

digno de nota.

Volta!

Sem você não tem graça.

Olhando nos seus olhos, no fundo, eu estou pensando nas coisas que falamos sem dizer.

Naquela rua passava um homem bonito. Era uma mulher feia.

Eu me lembro

entre as luzes

que o mar agitado,

e a ventania

que o riso entrecortado

apagam

de como eu nunca fui um dia.